BASES 4º CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA EDICIONES LITERARTE

4º Certamen Internacional de Poesía Literarte 2013

Declarado de Interés Cultural

Secretaría de Cultura-Presidencia de la Nación Argentina

Resolución Nº 6148

Auspicia Secretaría de Cultura de la Nación Argentina

BASES

1- Podrán participar autores argentinos y extranjeros de habla hispana, mayores de 18 años, radicados en cualquier lugar del mundo.

2- Las obras deberán estar escritas en idioma castellano,  ser originales, éditas o inéditas, no haber sido premiados ni estar pendientes de resolución en otros certámenes. El tema será libre

3- Cada autor podrá participar con un solo poema de 35 versos como máximo.

4-  La participación es libre y gratuita.

5- La obra y datos del participante deberán ser enviados por correo electrónico a concursoliterarte2013@gmail.com  de la siguiente manera:

    a) En un archivo word al que se le pondrá como título OBRA, enviarán el poema  a concursar, con tipografía Arial, tamaño 12 y firmado con seudónimo.  Los datos personales completos del participante: Apellido y nombre, edad, documento de identidad, domicilio completo, teléfono (fijo y celular), correo electrónico, título de la obra y seudónimo, en otro archivo word al que se le titulará AUTOR.

6- No se tendrán en cuenta las obras que no cumplan con los requisitos especificados en los puntos anteriores

7- Se establecen los siguientes premios:

            # 1º Premio - Edición de Poemario personal (50 ejemplares) y Diploma

            # 2º Premio - Edición de 50 Trípticos con poemas y Diploma

            # 3º Premio - Edición de 50 Dípticos con poemas y Diploma

            # Menciones de Honor (hasta 6) - Diploma

8- El plazo de inscripción cerrará el 15 de Agosto de 2013

9- El jurado y el jurado de preselección, estará integrado por escritores del ámbito local e internacional, y su fallo será inapelable. El material presentado incorrectamente será descalificado del concurso.

10- El concurso no podrá ser declarado desierto

11- El Acto de Premiación se realizará en el mes de Noviembre de 2013 en lugar y fecha a designar.

12- Por el sólo hecho de participar, los concursantes reconocen y declaran que las obras son de su autoría, tomando conocimiento y aceptando las bases y reglamento del certamen. El incumplimiento de cualquiera de dichos requisitos invalida su participación.

13- Para consultas: concursoliterarte2013@gmail.com

GRACIAS POR DIFUNDIR

Alejandra Zarhi-Santiago de Chile/Marzo de 2013

ALA ROTA

Como un ala rota,

mi alma no vuela.

No esparce su ruta

del frágil poema.

Mis faroles son rojos,

mi boca se quiebra.

Como un ala rota,

otoño comienza.

¿Qué trae el silencio

del agua en la tierra?

¿Qué trae el silencio

en la noche quieta?

Soledad y hastío

flor sin primavera.

Como un ala rota

tu nombre me besa.

Floreció la lluvia

amó la caleta

el lenguaje breve

de la fresca arena.

¿Qué no sabes de cielo

si ya eres estrella?

Como un ala rota mis manos

ingresan a sumir sus ansías

en la verde quimera.

Tengo miedo, que no vengas

cuando yo te grito

lejano mío.

Como un ala rota

cruzan mis penas,

campaniles mudos,

marchitez de piedra,

silencio y ceniza

tras de esta leyenda.

Como un ala rota

Mis sueños no vuelan

No pulsan el tierno

cuajar de una estrella.

Estrello el silencio,

y beso la tierra.

Como un ala rota

mi alma no vuela.

Nélida Vschebor-Buenos Aires, Argentina/Marzo de 2013

COMO EL AGUA

Te hallas desvalida

tu fuerza exagüe

Aunque la frente bien alta

con gracia femenina

vibra resistencia

En la vera del camino

se unen ilusiones

esperanzas      vivencias

 En la vera del camino

convergen confianza

y mis palabras aladas

Ambas vuelan en brindis

ante destino incierto

Mi voz quiere tener alas

llegar al infinito

pero sólo se escucha un susurro

suave

diáfano

transparente

como el agua.

Javier Úbeda Ibáñez (Poema)-España/Marzo de 2013

Solo

Solo, navego en silencio

por las agitadas aguas

de mis pensamientos.

Me sumerjo en las profundidades

de mi memoria acuática,

de mis mareas más oscuras:

Mi fondo es negro azabache

y está rebosante de piedras y conchas

sumergidas en la arena.

Pero, como ola encrespada, me agito,

y voy desenterrando lo enterrado,

voy removiendo el limo

buscando llegar hasta la playa en medio

de rocas, salitre y espuma.

Y, al final, lo consigo,

emerjo pletórico y renovado

en un mar de olas radiantes

que me llevan hasta las costas,

donde me deshago en salobres estelas,

que se pierden en un mar de brillos.

Javier Úbeda Ibáñez-España/Marzo de 2013

Tarde de lluvia

Llovía, desesperadamente. Caían cantos de un cielo negro que rugía estrepitosamente. El ruido era ensordecedor. La calle, agotada de tanta agua, estaba desierta. Yo no llevaba paraguas, ya que antes de salir de casa el sol lucía de manera cegadora. Tenía una cita, que acababa de ser anulada mediante un escueto mensaje en el móvil: “Lo siento, lo dejamos para otro día. Te llamo”.

Me cobijé debajo de un portal durante una larga y eterna hora. El agua descendía cada vez con más rabia, chocaba contra el suelo como castigándolo. Las gotas de lluvia parecían cuchillos afilados. Me daba miedo salir y que se me clavara una. ¿Qué estará pasando por ahí arriba, para que se desencadenara una tormenta así?, pensé.

Desde mi refugio podía ver la panorámica de los edificios, las luces de las ventanas, a la gente resguardada en su casa, tranquila. Apenas pasaban coches. Estaba completamente empapada y tenía frío. Comencé a tiritar. “Deja pensar y actúa”, me dije. La lluvia no tenía intención de cesar. “Actúa, actúa…”, me repetí para mí misma, y entonces empecé a correr, sorteando la impetuosidad de la tormenta como podía. Me metí en el primer bar abierto que vi.

Me quedé quieta en la entrada, observándolo todo. No sabía qué hacer, hacia dónde dirigirme. Desde la barra, un hombre bastante alto, robusto, de unos cincuenta años, de labios densos y bigote cuidado me escudriñaba con interés. Yo seguía quieta. Levanté primero una pierna, luego la otra. Sí, me podía mover, no me había quedado pegada. El hombre, tras la barra del bar, seguía estudiándome con unos ojos de un azul muy intenso, casi eléctrico. Cada vez que fijaba en mí su mirada me volcaba un pedazo de mar encima. Si en esos momentos hubiera sobrevolado una gaviota por encima de su afeitada cabeza, me hubiera sentado a escuchar el murmullo de las olas al chocar entre sí. Con una voz suave, que no se correspondía con su envergadura corporal, se dirigió a mí:

-¡Menuda lluvia! ¡Le ha caído la mitad a usted encima!

-Sí -asentí resignada.

-Pase, pase y séquese, se va a enfriar. En el lavabo tiene usted un secador. Eso hice: pasé y me sequé.

-¿Me pone un café con leche bien calentito, por favor? –pedí nada más haberme secado.

-Enseguida. Siéntese, que ahora se lo llevo a su mesa.

-Gracias.

Apenas me había fijado en el interior del bar. Eché un rápido vistazo; la decoración era realmente acogedora. Se trataba de una sala bastante amplia, en la que predominaban el blanco y el verde. En blanco, los sillones; en verde las mesas. Se asemejaba a un salón de cualquier casa. De una de las paredes colgaba una exposición de fotografías; y en la misma pared, justo encima de las mesas, podíamos ver imitaciones de famosos cuadros de arte contemporáneo.

La luz, perfectamente distribuida por toda la sala, completaba ese ambiente familiar. En una de las esquinas descansaba un espléndido piano, y a su lado, un pequeño escenario. Como sonámbula me dirigí hacia el piano. Me senté y me puse a tocar. Unos aplausos me hicieron reaccionar.

-Ha parado de llover -me dijo esa voz que era suave como la seda.

Me giré, lo vi y me enamoré al instante. Sin mediar palabras -no hacían falta-, se acercó y me besó.

Ha pasado ya una década de aquella tarde de lluvia. Todos los años celebramos nuestro aniversario en su bar, llueva o no.

Leandro Tossoni-Casilda, Provincia de Santa Fe, Argentina/Marzo de 2013

Arriba está celeste

Gris opaco esperanza nula.
Atravesando melancólico el ventanal.
Trunca los sueños, esparce amargura.
Divorcia la fuerza del fiel anhelo,
caen marchitas las miradas del cielo.

Es lluvia copiosa al dolor de tu alma.
Es convexo un techo negro,
de una tormenta sin calma.
Que lava suave heridas en gotas,
como a las hojas, como a tus palmas.

Se hace aguda la duda,
clavando al débil picaflor en batalla.
Se desmoronan las flores,
desde el olvido, desde la ultranza.
Y en mil dar de amores, naces venganza.

Con el picaflor los colores,
en los abismos, mueren y pasan.
Como tornados de errores.
Como ahogos del mar,
las añoranzas.

¿Es que nadie te dijo?
Es la luz oscura
de las tempestades del alma.

Es el crisol que anuncia,
las imperfecciones insanas.

Pero no desventures
por siempre y sin pausa.
Callan un día los gritos,
de la destemplanza.
Pasan saludan, vuelan mudanza.

Es la luz del cielo la causa.
Cuando guiña un claro,
a la templanza.
Del vibrar tonalizado,
de la esperanza.

Se disipan los grises.
Y con el picaflor los amores.
Inundan tu bóveda de nuevos colores.
Entre vuelos perfumados,
entre destellos, las convicciones.

Es cóncavo un techo sin fin.
En un celeste infinito,
arriba del gris.
Donde moran tus venturas
más tarde a sufrir.

No temas el gris de hoy,
porque arriba está celeste.

No temas aunque te cueste
porque por siempre de Dios,
potentes sus miradas acarician en flor.

Daniel Terzano/Marzo de 2013

Teatro de la “loca verdad”

“Las Piezas de un Teatro”, de Rolando Revagliatti (RundiNuskín, Buenos Aires, la Argentina, 1991, 102 páginas). Comentario de Daniel Terzano aparecido en la sección Libros del Suplemento “Cultura y Nación” del periódico “Clarín” de la ciudad de Buenos Aires, el 8.8.1991.

          En Las Piezas de un Teatro, Rolando Revagliatti transita con éxito un camino riesgoso. La estética del absurdo (el automatismo surrealista sería otro caso) ha tentado a muchos con su engañoso “vale todo”. El pecado resultante, en general, es la tontería.

          En cambio, los que saben que para hacer teatro no basta con amontonar extrañezas sobre un escenario, han abierto una visión alternativa, no naturalista, del drama humano. Revagliatti, felizmente, pertenece a este segundo grupo.

          Sus obras nos hablan de la soledad, de la incomunicación y el desencuentro, y de ese terrible vacío que todos, alguna vez, sentimos latir allí donde nos habían garantizado un alma. Para ello hace vagar por las piezas de su teatro a personajes sin nombre (o tal vez, a la inversa, tan sólo nombres, nombres genéricos, tan abarcativos que al fin nada representan: “hombre”, “mujer”, “anciano”, “pelirroja”, “jesuita”...). Esas identidades en grado cero monologan sin percibirse unas a otras, o hablan por citas, o se retraen y callan, o dialogan entre sí con la calidez y coherencia con que podrían hacerlo muñecos de cera encerrados en cajas de vidrio.

          En muchas de sus escenas, lo cómico asciende hasta ese nivel límite cuyo efecto final no es la risa, y en todo momento la honorable razón resulta burlada. Lo que no se encontrará en estos textos son gestos superfluos, rebuscamientos gratuitos.

          Como escribió Tolstoi: “Todo esto es locura, pero todo es verdad”.

María Elena Soria-Chilecito, Provincia de La Rioja, Argentina/Marzo de 2013

Noche Vieja

Es la noche de la luz..la llamada Nochebuena,

la que define el calor de la mejor noche vieja..

El hoy, explica el ayer, en esta noche pareja

y se entrega el corazón de nuestra vida en la tierra..

Hoy, es noche del amor, de almas buenas que festejan.

Ayer quedo en la memoria de un andar que ya comienza.

La Nochebuena de amor, de esperanza y fortaleza

resume cualquier dolor vivido en la Nochevieja…

Luis Tulio Siburu-Buenos Aires, Argentina/Marzo de 2013

RIMAS A UN LECTOR IMAGINARIO                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  

Te miro en soledad  y silencio, desde arriba del teclado,
sin saber si  vos también, con interés, me estás mirando.
Imagino un lector ávido y ansioso, a quien mimando,
le regalo éste poema nuevo
                                            / que alguna vez he soñado.

Llegar a vos es la tarea y  único importante motivo,
aunque no sepas mi nombre, ni bebas el mismo vino.
Voy desgranando mi pasión que hoy busca su destino,
con lenguaje claro y música  suave,
                                                         / acá rimando vivo.

Seguro que entre lector y escritor nace un encuentro,
que es mágicamente anterior a tu  lectura y mi inventiva.
Una especie misteriosa de comunión  retrospectiva,
que viniendo de un milagro,
                                            / en nosotros hizo centro.

Parcial visión, reconozco, no sé aún si coincidís conmigo,
prefiero confesarla, con el riesgo de perderte de antemano.
Pero tengo fe de ganarte con mis versos y serás mi hermano,
cuando finalices la última estrofa,
                                                      / es más, quizás mi amigo.

Aunque parezca soberbio en mi exagerada, terca confianza,
es mi oficio de juglar lo que me mueve siempre a buscarte.
Si no estás vos del otro lado, mis escritos fugarían a otra parte,
a buscar alguien que se apasione,
                                                    / que para mí es una alabanza.

Es una auténtica verdad que se puede escribir sin que te lean,
y que es absolutamente imposible leer sin que alguien escriba.
Pero no quiero llegar - hoy, ahora, ésta noche - a esa diatriba,
hay luna para iluminar y las poesías,
                                                         / aguardan que las vean.

Ahora te dejo, me voy, volveremos a vernos, me sobra nostalgia
para continuar llenando tu mochila con mas verbos y adjetivos.
Será  mañana, pasado, el mes o el año que viene, pero vivos,
Vos cargando libros de célebres autores,
                                                               / yo con tremenda rabia.

Silvia Savall-Valencia, España/Marzo de 2013

Te pienso,

entre arenas movedizas

y cabizbajas muecas renegridas…

Todavía amanezco

con alegría rota en los bolsillos

y te alejas a paso firme

con huella de simiente fresca,

mientras sangro como sangra

una espina en la arteria.

Rezo a través de lágrimas muertas

y mendigo ausente pisadas soleadas,

ninguna respuesta cristalina,

ninguna serena pradera goza venturosa

ni venturosos gozos se murmuran.

Y tu sombra,

diario de silentes orlas

en la podrida luz del día,

y en la noche clara

penitentes mentiras sin honra.

Hoy el amor es un burdel de mapas tristes

en una corte de inciertas aguas,

mientras siento frío en mis  labios

labios dementes de oscuridad que matan.

Roxana Rosado-México D.F./Marzo de 2013

MATAME

Mátame con un beso tuyo

detén el latido del corazón mío,

que la sangre que circula por mis venas

se mezcle con la tuya,

haz vibrar mi piel

esparce tus manos como polvo de arena

por sus suaves curvas y abismos,

deja que el aire que sale de mis pulmones

te guíe en la oscuridad

haz tuyo este encuentro.

Mátame lentamente,

que tu boca pruebe la miel

que emana de mis poros,

derrite con tu mirada

lo último que me queda

de resistencia,

penetra en mis entrañas

con el suave toque

de tu cuerpo.

Mátame, mátame suavemente

que la muerte es dulce

cuando el amor existe,

dame tu boca

suave y lozana

para que me extravíe en ella

intérnate en lo recóndito de mi misma,

piérdete entre mis cabellos

rojos como la grana,

deja que te robe ese beso

que es como veneno y azúcar

en mi vientre,

ese beso que me envenena y me arrulla

es el que me mata cuando lo siento

y a la vez de vida me llena.

Una y mil veces más

que esto sea eterno

deja que me mate tu boca

con un largo y tierno beso.

Ana Romano-Buenos Argentina/Marzo de 2013

Epílogo

Aguerrido

se confundió

de esquina:

arrumaco

que aturde

en deseo.