Silvia Loustau-Mar del Plata, Pcia. de Buenos Aires, Argentina/Junio de 2010

Mariposas negras   

Alguien apoyó su mano en mi hombro . No veo su rostro. Nos veo caminar por un pasadizo muy largo, muy oscuro. Todo cruje. Como el viento lejano del Pacífico.
Nos veo entrando en una estancia inmensa .Percibo  olor a canelo quemado. A azufre. Los ventanales están tapados. En la oscuridad pisamos ramas muertas. En el centro de la habitación ha crecido un árbol, los gajos están secos y en ellos  hay mariposas quietas. Marchitas. Algo brilla. Tarros de cristal  llenos de mariposas, como pétalos lánguidos. Una tabla de  arrayán  donde una mariposa clavada aún aletea. Resiste.
Quiero gritar. Gritar. Un dedo se apoya sobre mis labios. Huele a ortigas. Una mano pone sobre mi pecho mariposas  rojas. Mariposas negras. Quiero gritar. No grites dice  la voz a  mi lado, no grites. Todos morirán, como las mariposas. Clavados. Rojos y negros hundidos en el océano.
El ruido de una  ola rompiendo sobre cristales  astillados me despierta.
Grito. Grito en medio de la madrugada. Me siento en la cama, tomada de las rodillas lloro. De manera imparable lloro. Lloro por el canelo quemado, por el Oso, por Marga, por Traful,  por. Lloro por las mariposas. Lloro, lloro, creo, también por nosotros. Descargo el corazón.
José me arrulla.
-Contame- murmura- contame, amor.

A las puertas del amanecer se reflejaron  las mariposas negras.

 texto onírico perteneciente a una novela en work in progress  que será publicada en Chile