Rosa María Marrone-Buenos Aires, Argentina/Febrero de 2014

PAUL CELAN: POESIA SIN TIEMPO

AMAPOLA Y MEMORIA

  ¿Puede la poesía penetrar el alma estremecida, vulnerada sin dejar rotas las tripas?

  ¿Puede rozar las trazas marcadas con perversa crueldad y, sin embargo, proteger la herida?

  Ese recorrido duele, sabemos que no daña, no hay propósito al menos.

  Algo tiene el sutil destino de las palabras poéticas, no sé si su deseo, las tensiones entre amapola y memoria, el ansia de justicia o reparación, tal vez, su estética creativa, no sé, pero no puede destruir aunque lo intente. Quizás este es el cruce posible con el psicoanálisis. Atravesar la herida sin dañar, para humanizarla.

  No puede traicionar su sentido.

  Celan se asoma al horror de los campos y su voz penetra como una caricia, salvando el deseo y la pasión a flote:

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  Mi ojo desciende hasta el sexo de mi amada:

  nos miramos,

  nos decimos algo oscuro,

 nos amamos mutuamente como amapola y memoria,

 dormimos como vino en las conchas,                                                         

  como el mar en el rayo sanguino de la luna.

  Estamos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:

  ¡es hora de que se sepa!

  Es hora de que la piedra se apreste a florecer,

  de que al desasosiego le lata un corazón.

  Es hora de que sea hora.

  Es hora.

  La soledad sobre todo, muerde y no perdona, la memoria universal que acompaña el intento, puede lograr las ideas más tristes y más hermosas.

  Estoy solo, coloco la flor de ceniza

  en el vaso lleno de negrura madura. Boca de hermana,

  dices una palabra que sobrevive ante las ventanas

  y en silencio trepa por mí lo que soñé.

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Cómo pintar la crueldad de los campos sin quedar atrapados en ella, fusionados ellos, los que inventaron el dolor y nosotros, embarrados en el mismo odio. Celan inventa sentidos nuevos para la maldad repetida de siglos, para que la memoria conserve no la realidad imposible de asir, sino la invención que arranca del envilecimiento todo lo que los depredadores destruyen. Un sutil homenaje a los músicos judíos obligados a tocar mientras sus compañeros cavaban las fosas:

Leche negra del alba te bebemos de noche

te bebemos al mediodía la muerte es un amo de Alemania

te bebemos al atardecer y a la mañana te bebemos

y bebemos la muerte es un amo de Alemania su ojo es azul

te alcanza con bala de plomo te alcanza certero

un hombre vive en la casa tu cabello de oro Marguerete tu cabello de ceniza Sulamita

azuza sus perros contra nosotros nos regala una fosa en el aire 

acosa con las serpientes y sueña la muerte es un amo de Alemania

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grita tocad más dulcemente a la muerte la muerte es un amo de Alemania  

grita tocad más sombríamente los violines luego subiréis como humo en el aire

luego tendréis una fosa en las nubes allí no hay estrechez

El que soy disculpa al que fui. Lo dijo y él mismo no lo aceptó.

Su sendero se inicia en 1920 en Czernowitz, capital de Bucovina, pueblo desaparecido entre ocupaciones cruzadas, sus padres y amigos eliminados en los campos alemanes. Su vida, como la de tantos otros, transcurre entre tiempos, entre historias distintas, entre concepciones en pugna, y, cuando parecía que el dolor se había agotado y el reparo protegía su presente, decide acabar su vida, en pleno éxito literario arrojándose al Sena, París, 1970.

El amargo sabor de las almendras lo condenó. Se puede hacer poesía luego del horror, pero no pudo asegurar que se puede vivir luego del horror.

Cuenta las almendras,

cuenta lo que era amargo y te mantuvo en vela,

inclúyeme en la cuenta:

Busqué tu ojo cuando lo abriste y nadie te miró,

hilé aquel hilo secreto

por el que el rocío que pensaste

resbaló hasta los cántaros

que una sentencia, que a nadie le llegó al corazón, preserva.

Sólo allí entraste del todo en el nombre que es tuyo,

avanzaste con pie seguro hacia ti,

batieron los martillos libremente en la melena de la campana de tu silencio,

se reunió contigo lo escuchado,

echó también lo muerto el brazo sobre ti,

y los tres avanzasteis por la noche.

Hazme amargo.

Cuéntame entre las almendras.

  Su escritura no realista, sintetiza a partir del propio acontecimiento aquello que de universal tiene lo más singular del trazo. Su palabra acaricia el cuerpo dolorido sin velar las heridas, sin romanticismo ni apología, reconstruyendo las huellas de lo humano allí donde estaban, allí donde el amo intenta borrarlas, despersonalizando.

  Celan prueba, sin creerlo él mismo, que es posible escribir poesía después de Auschwitz, arrancando las palabras y la estética del campo del amo devastador y construyendo nuevos sentidos.

  Resiste la poesía,

 Del azul, que aún busca su ojo, bebo el primero.

 De la huella de tu pie bebo y veo:

 ¡Ruedas entre mis dedos, perla, y creces!

 Creces como cuantos están olvidados.

 Ruedas: el negro pedrisco de la melancolía

 Cae en un pañuelo, todo blanco de agitarlo en la despedida.

Extractos de poesías contenidas en su libro Amapola y memoria.