A los abuelos inmigrantes
Abuelo gringo,
detrás de tus sueños fabricados en ciudad
se ocultan las escalas violentas de la sangre
la guerra del hambre de las almas
la miseria de valores inhumanos.
Desde muy lejos tus antecesores claman
entre las entrañas de una tierra olvidada
eternamente azolada por tu sombra
que desde los altos cielos suele zambullirse
al corazón de las montañas nevadas.
Detrás de tus sueños, la antigua Europa
lo que fue y hoy ya no es nada sino omisión.
Detrás de todo, los cascotes y las ruinas
los explosivos y municiones del terror.
Oh inmigrantes, que habéis venido de muy lejos
con fe en sus sueños, escapados de la guerra,
se han levantado museos por sus gloriosos
triunfos
que han sembrado pueblos en los montes de
ñandubay
e hijos de los hijos en los vacíos de la
atmósfera,
muchos son los que viven de tu futura ilusión
pero pocos los que recuerdan
tus heridas, tus tristezas, tus ampollas,
tus esfuerzos de músculos con corazón motor,
la azada, el hacha, la pala, el arado a pulmón
la lámpara sin los versos eléctricos
el padecimiento del navegante,
que busca, ara y se funda sobre la tierra,
patriota, cultivo de sueños.
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