Con tinta blanca
Miro pasar las nubes…
¿De dónde vienen?
¿A dónde van?
Suaves, amorfas, tormentosas.
Cargadas de misterio.
Colgadas de palabras.
Livianas, etéreas, lejanas.
De niña los ángeles las empujaban.
De adulta el vacío se las traga.
No tienen cuerpo.
No pesan nada.
Sólo dibujan con tinta blanca.
A veces llueven.
A veces sangran.
A veces gritan.
Otras estallan.
Miro pasar las nubes…
¿De dónde vienen?
¿A dónde van?
Cuelgan de ellas las palabras.
Cuentan historias.
Y un día callan.
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