Páramo
Mi cuerpo
es este esqueleto
prestado
pintado de
violeta.
Mis vértebras
un racimo
que se agita
inútil
en mi osamenta.
La sombra
el desgarrado
transcurrir
del fantasma de
mis pasos,
la voz que no
puedo rescatar
y este páramo
con sabor a vino
picante
y tu abrazo
un pájaro
que comió de mi
mano
y un día voló,
voló muy alto.
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