CICATRICES
El sol azota mi frente,
despiadado, implacable,
hiriéndome.
Sangran las heridas
que dejan en mi espalda
canales de carnes rosadas.
Ardientes llamaradas
inconscientes, impertinentes.
Inescrupulosa virtud
la de lacerar y humillar…
como vos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario