Marta Susana Díaz-Buenos Aires, Argentina/Enero de 2014

ÚLTIMO VIAJE

-          ¿Te imaginabas, Juan Fabriciano que el rey nuestro señor pesara tanto? – preguntó Luis Deogracias a su compañero del séquito de Felipe II en su postrer viaje hacia el Monasterio de San Lorenzo del Escorial.

-          ¡Sí que lo imaginaba! Y ya  veía venir lo que nos esperaba con esta inútil y agobiante travesía…Un día apenas y ya no doy más,  - protestó Juan Fabriciano, secándose la frente con un jirón de tela que llevaba en sus faltriqueras.

Uno a uno fueron bajando los peldaños de la posada donde había parado la comitiva para hacer noche en el primer descanso de los seis días que les llevaría arribar al Monasterio desde el Alcázar de Madrid.

Corría el mes de julio de 1598. Un verano de los más áridos y calurosos en esas tierras del Guadarrama.

Ese segundo día de marcha transcurrió con menos molestias, porque para ese entonces ya el Rey estaba más sosegado y había encontrado acomodo en esa silla articulada que habían diseñado exclusivamente para su traslado.

Uno a uno los sirvientes se iban turnando para llevar en andas al rey, como si fuera el santo principal de una procesión larga y funesta.

El tercer día decidieron hacer noche en el campo. ¡El calor era insufrible!

Los que iban a caballo a modo de avanzada, se encargaban de asar unos cuantos corderos y, entre maldiciones, lo acomodaban y le iban pasando los trozos de carne, que Felipe comía con avidez propia de un rey en ejercicio de sus facultades. La cantimplora con agua fresca iba y venía desde el río al garguero del rey.

Luego del banquete, respetuosamente, le alcanzaban una jarra y una palangana para que hiciera sus enjuagues y buches.

Las teas prendidas iluminaban el increíble paisaje donde faltaba quien plasmara una tela inmortal.

Al cuarto día, el cansancio agobiaba a los siervos y al ilustre viajero.

La hidropesía ya se hacía notar en su vientre, piernas y muslos.

La rodilla derecha supuraba por una llaga enorme el ácido úrico sobrante. Sus ojos estaban desorbitados y todo ese cuadro en medio de quejidos y ayes de dolor.

Los caminos de tierra y pedregullos, hacían muy difícil la travesía, arremolinando polvo ante el atisbo de la más leve brisa.

Los perros de caza iban y venían ladrando y peleando. Pasaban en sus correrías  por debajo de la silla articulada del Rey, que en esas circunstancias hacía las veces  de Trono Real.

Cada tanto  paraban bajo los frondosos árboles para que hiciera entrega de sus necesidades,  provocando las miradas cómplices y las sonrisas disimuladas de sus siervos ante algunos sonidos que expelía, que no eran precisamente toques de diana.

Ya se veían las torres y almenas.  El Rey  estaba “agotado”, valga la redundancia, con la enfermedad que lo aquejaba.

Ya instalado en el dormitorio real, ese ser lleno de poder terrenal,  se daría un atracón de misas, mirando desde el mismísimo  lecho por un ventanuco disimulado, el altar mayor del monasterio.

¡Misas y más misas tragaría hasta el fin de sus días  en busca de que Dios le perdonara sus pecados de gula!