miércoles, 25 de septiembre de 2019

Elisabet Cincota-Argentina/Septiembre de 2019


ELLOS

Ellos, los que no fueron porque no pudieron.
Ellos, los que murieron victimados,
los que sin querer han robado
y queriendo se han ilusionado.

Ellos, los que han sido ultrajados
en su esperanza y su fortuna.
Ellos, que montaron castillos de futuro
y no lograron el cimiento de su vida.

Ellos, que fueron y son el motivo.

Ellos, los que lloran día a día,
los que murieron suicidados
y perdieron la vida fusilados.

Ellos, que con hambre y con miseria
saben cuán duro es el camino.

Ellos, mis hermanos agotados,
los que no son titular en el diario
porque ser nadie no se estima.

Ellos, los sin nombre ni porvenir,
que transitan por las calles de mi pueblo,
son los héroes cotidianos
donde ningún lisonjero envilecido
puede dejar su limosna falsa de bondades.

Ellos, arrastrados en la rutina,
son el pueblo, ése que siembra sin desmayo
la libertad en sus pupilas.

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