sábado, 17 de junio de 2023

Carina Nadale/Junio 2023


 

Legado

 

Alguien dijo CULPA

y la piedra talló

mamushkas en el agua,

vientres albergando otros vientres.

Alguien dijo MIEDO

y este le atravesó la espalda

hasta su abuela y la de esta

y la de esta y la de esta...

Alguien dijo PECADO

y las antecesoras, una tras otra,

formaron círculos.

Los ecos de su linaje

la condenan, le duelen, la enferman.

La historia se repite de útero en útero.

Alguien dijo BASTA

y la piedra se convirtió en llave.

La mujer afloró desde el centro.

Caminó desnuda, descalza,

liviana hacia la orilla.

Las bestias se inclinaron

cuando la vieron pasar.

Su cuerpo era perlas.

Dice: "esto no me pertenece".

Devuelve la roca a sus legítimas dueñas.

A su hija le esculpe alas,

le enseña a nadar, la toma de la mano

hasta que llega el momento de soltarla.

Le entrega un poco de barro

para que modele su propio destino.

La última es la primera.

La herencia deja de ser jaula.

No hay comentarios:

Publicar un comentario