[poema sobre la vida]
Empezamos a morir en el día que nacemos, experimentamos constantemente lo contradictorio; la vida es una sustracción implacable. Imperativo.
En el movimiento del ser, en la matemática de las horas, hoy estoy más muerto que ayer.
Y la pregunta que no quiere ser silenciada. ¿Qué es morir? ¿Y cuál es el peor tipo de muerte?
La muerte inexorable dentro de un hospital, lleno de tubos y medicinas.
¿O muerte, subjetiva, ausencia de vida?
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