jueves, 8 de febrero de 2024

Tiago Vargas-Brasil/Enero 2024


 

[poema sobre la vida]

 

Empezamos a morir en el día que nacemos, experimentamos constantemente lo contradictorio; la vida es una sustracción implacable. Imperativo.

En el movimiento del ser, en la matemática de las horas, hoy estoy más muerto que ayer.

Y la pregunta que no quiere ser silenciada. ¿Qué es morir? ¿Y cuál es el peor tipo de muerte?

 La muerte inexorable dentro de un hospital, lleno de tubos y medicinas.

¿O muerte, subjetiva, ausencia de vida?

 

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