Diana Mesterman-Argentina-Literarte soporte papel/Julio de 2014

Bruma de la tarde

Como un vendaval

           mueves las cortinas de mi cuarto.

Arrecias la dormida calma de mi ser

                      como verso que pone el punto

                             en un poema estremecido.

Vas y vienes meciéndote como una ola

                                              de caricias mimosas,

                                              de rabia contenida

                  rozando mi piel

                                    con el eco de las caracolas.

Desapareces en la bruma de la tarde

             fingiendo - afiladas alas -

                           bamboleando espuma de espera

                                     al encuentro del calor de unos labios.

Es un murmullo de letras

(cuando te alejas agonizando).

Preguntas por el color de mi alma

escarbando y rasgando mis recuerdos.

Estallas como un látigo

                           sobre mi costado herido

                 cuando me acerco.

Fiel huracán de aliento rosa

                   que disfraza lágrimas

                           con antifaz de colores.

                Fantaseas envuelto en música.

- Inventor de la herida -

       amante del azul

       profanador del rojo.

Después de la ausencia

                  llegará el arrebato.

Dudosa rareza de amarte

                 encontrarte y volverte a perder.