miércoles, 27 de julio de 2011

Gaspar Jover Polo-Alicante, España/Julio de 2011

EL ORDENADOR

El ordenador trabaja las veinticinco horas al día
y ocupa una extensión ancha y profunda
en su trabajo. Su apariencia exterior no
llama la atención pero él está aquí, presente,
funciona; y eso basta. Colorado, oscuro, ceniciento.
Qué más da. Presenta las aberturas principales
y por allí, como en rendijas, se guardan las claves
de su funcionamiento casi autónomo.
Podrían requisarlo, o trasladarlo,
o desguarnecerlo en un ámbito que no le
pertenece y seguiría en condiciones
de funcionar igual que siempre.
Su gran baza reside en que
no necesita un ámbito propio de actuación,
algo así como una dependencia concreta de la casa,
sino que es una pertenencia en parte nómada.

Humberto Pinho Da Silva-Porto, Portugal/Julio de 2011

REALISMO NÃO É SÓ EROTISMO






Escreveu Camilo que, para haver literatura não é necessário descrever tetas de mulher, referindo-se a certa escrita de realistas do seu tempo.
Sem cairmos em puritanismo exacerbado, muitas vezes hipócrita, temos que dar razão ao escritor, mestre da literatura portuguesa, já que a esta, a meu ver, cabe o dever de espertar sentimentos sadios e belos.
Em regra, o escritor, ao pintar cenas eróticas ou episódios escabrosos, pretende acordar sentimentos baixos, e a inata curiosidade do público, no propósito de obter editor, e aumentar vendas; olvidando que colabora na deformação do carácter, e degradações de mentes, tornando-se responsável pela perversão e decadência da sociedade.
Em carta datada a 28 de Abril de 1972, endereçada ao autor da secção “ Apontamentos”, que se publicava no matutino “ O Comércio do Porto”, declara Maria Henrique Osswald:
“ A obra literária tem de formar a inteligência e o sentimento, alimentar o cérebro e o coração; apurar o gosto estético e formar o carácter. (…) Há meses um conhecido editor recusou um romance meu; de envolta com muitos elogios, dizia que tudo era demasiado branco para o nosso tempo. Publicaria imediatamente, se consentisse acrescentar algumas páginas ao gosto do público de hoje.”
Eça, considerado, e com razão, estilista genial, também apimentou a prosa, esquecendo que imagens torpes, em estilo sublime, são mais perniciosas que escritos de aprendiz de escritor, falho de imaginação.
Todavia, Eça, evitava que a filha Maria, tomasse conhecimento do enredo das suas obras; só muitos anos, após sua morte, é já de avançada idade, é que cevou a natural curiosidade de as ler.
Cai bem aqui, a cena ocorrida entre a neta de Eça de Queiroz, a Senhora Dona Maria das Dores Eça de Queiroz de Mello e a sogra, a Senhora Marquesa do Ficalho.
Estando a neta do escritor enfadada, resolveu ir à biblioteca buscar livro para se distrair. Deparou com obras do avô, que não conhecia, e acomodando-se no sofá, iniciou a leitura. Surge inesperadamente a sogra, e verificando o que a nora estava a ler, arranca-lhe o livro das mãos, e de semblante carregado repreende-a acerbamento:
- Isso não é leitura própria para menina honesta!
Já que estou a falar de Eça, lembrei-me da missiva que Teodoro recebeu do General Camilloff, onde este solicita que lhe envie, na mala diplomata “ Mademoiselle de Maupin”, de Gautier - “O Mandarim”. Ora dias antes de falecer, Gautier, pedira a uma filha, que não lesse a obra, por ser indigna.
Tanto Gautier, como Eça, sabiam que escreviam para filhos de outros, e conheciam perfeitamente, os malefícios das obras literárias.
Livros escritos no propósito de lucro fácil, são como guiões de algumas novelas de TV, salpicadas de imagens sórdidas e maus exemplos, chocando e plasmando mentes, ao desejo de forças obscuras, e pensando exclusivamente, nas audiências.
Em muitos casos, os autores de obras nefastas arrependem-se, quando a morte começa a rondar. Surgem, então, desejos de retirar livros e filmes do mercado, mas são desejos extemporâneos. Foi o que aconteceu a Guerra Junqueiro, que à hora da Morte suplicou a presença do Padre Cruz, sacerdote canonizado pelo povo.
Nas “ Prosas Dispersas”, em nota a artigo, o poeta declara: (…) Eu tenho sido, devo declará-lo, muito injusto com a Igreja. “A Velhice do Padre Eterno” é um livro da mocidade. Não o escreveria já aos quarenta anos(…). Contem belas coisas, é um livro mau, e muitas vezes abominável.”
Como Junqueiro, muitos artistas arrependem-se das obras que criaram e dos escândalos que provocaram, para alcançarem lucros e fama imediata, à custa do desregramento moral e psíquico de muitos, e perversão de almas, esquecendo que se pode criar obras de elevado valor, sem explorar instintos baixos.
Deve-se dar a lume obras que não nos envergonhem na velhice, e nossos filhos e filhas possam lê-las. Se assim se fizer não haverá arrependimento, nem receios da equidade divina.

Nilda Antonia Pigazzini-Buenos Aires, Argentina/Julio de 2011

NO HABIA MUERTO

 No había muerto
me habían enterrado.

Aún vibraba en este mundo
Sin haberme despedido.
Quise gritar que el fin
no era la hora,

Mis hermanos planetarios
no me oían,

En silencio

Dí el último adiós.

Mis hermanos
Los humanos
Tan humanos

    Nunca me oyeron

Rosalba Pelle Mancuso-La Plata, Provincia de Buenos Aires, Argentina/Julio de 2011



YO TAMBIEN SOY VIRTUOSA

“Tú estarás siempre llevando la luz en tus manos
así nunca me será difícil verte,
tu eres el río , el agua, los pájaros que trinan
todas las mañanas en el árbol de mi piel…”

Mago, invocador de imposibles,
águila plateada del Machu Pichu
cuántos versos agolpados,
impacientes,
alborotados por fin cobran vida.

Mi hoja blanca sabía que llegarías
y llegaste árbol de piel

Patricia O. (Patokata)-Uruguay/Julio de 2011



NIÑA INTERIOR

Silencio...
quiero escuchar tu voz de niña pequeña,
recordar cómo eras.
Quiero encontrarte en los intrincados laberintos
de mi existencia,
mimar tu inocencia.
Enséñame a jugar otra vez con las mariposas
que vuelan sobre las flores,
muéstrame cómo hacer pompas de jabón
y correr la libertad explorándolo todo sin temores.
Te llamo, te busco en el silencio por la noche.
Te he abandonado por tanto tiempo,
tanto tiempo te he ignorado
cuando decías mi nombre.
Sorda a tu voz, amnésica de tu recuerdo...
parte esencial de mi espíritu noble.
Niña pequeña quiero recordar tu risa,
tu voz de melodioso acorde.
Cerrar los ojos y tener la fe intacta y
el amor de quien lo ama todo sin resquemores.
Mi niña, mi maestra, mi amiga
toma mi mano y marchemos como una.
Muéstrame lo que me hace bien...
charlemos largamente acerca de lo que soy
debajo de ésta piel de tierra y luna...

Graciela Ovejero-Mar del Plata, Provincia de Buenos Aires, Argentina/Julio de 2011

RESILIENCIA

 En manos del dolor,  arrastraron un morir lento
 nos invitaron  a caminar por el  filo de la cuerda.

 De improviso cayeron/ desmoronados/ disueltos.

 Frente a tantos pilares rotos
 Renueva tus alas
 Aprende a levantarte / avanza por un nuevo juego/
 Acepta  armar lo que un día las tormentas / vistieron de adiós.

  Frente a tantos pilares rotos
  el fuego  esta en tus manos
  esperando que vuelvas
  a revivir tu sol.

Alvaro Iván Ortegón González-Cali, Colombia/Julio de 2011

Cronista del alma

¡Oh Poeta! Cronista del alma,
cantor viajero de etéreos heliotropos,
gélidos páramos y dolientes copos
cual fontanar de tus versos de Agalma.

Sensitivo semblante de anhelada primavera,
tus coros de aves y miríficos arco iris estivales
son hordas metafóricas que en tu alma aventurera
conquistan sacrificios de ofrendas otoñales.
                                                                               
¡Oh Poeta! Cronista de la naturaleza,
nemoroso nómada que la muerte porfía;
tu corazón asperja en la orbe su belleza.

Foránea simiente ritmada en tierra fría,
germinan tus versos la dulzura de la cereza
y declamas la hiel de la negra agonía.






Beatriz Minichilo-Buenos Aires, Argentina/Julio de 2011

Días

Están los días
en que no sé quien soy
y los días sublimes
de margaritas al viento
pájaros en vuelo
que se me escapan
de las manos
y marchan
con destino incierto.
Días fragorosos
de asombros instantáneos
y otros
de meditada presencia.
Días de estertores
y estrépito
y en medio
las pausas
el silencio repentino
y tu voz, mi voz
volviendo
de un paisaje ausente.
Convergencia de imágenes
que se entrechocan
y estallan
como un presagio
al borde de un abismo
en el que crece
por siempre
una rosa blanca
de invencible belleza.