miércoles, 22 de mayo de 2013

Georges Reyes-México DF/Mayo de 2013

De alondras y de jaurías

Toma ahora un cincel
con la diestra de un artista
talla en mi arcilla adentro
un trío afinado de alondras
que te entonen
en el ramal del tiempo
el estribillo
de mi recital
El vendaval de tus lágrimas
arrase en olas a un pozo
la ausencia que hiende el alma
allí donde duermen
 jaurías
en guaridas de pobre lumbre


Ascensión Reyes (Cuento)-Chile/Mayo de 2013

LA ESTOCADA PERFECTA

            El jefe mira por la ventanilla que separa su reino de jerarquía, con aquel otro del “perraje”. Debe informarle a Pérez la decisión tomada por los superiores inmediatos. Su mente acusa la relación entre su cargo y la dura faena que le tocará cumplir. Se levanta pausadamente de su escritorio. Con el memorandum recibido entre los dedos, se asoma a la puerta. Su estoque de torero está pronto y afilado. La secretaria lo mira interrogante: - Señora Digna, informe a Ernesto Pérez que lo necesito en mi oficina en este momento.
            Vuelve a su asiento y espera, enfrascándose en el papel que está en sus manos. Unos golpes con los nudillos y un breve -¡Adelante!, tome asiento don Ernesto- Luego de una pausa, se acomoda en su sillón y prosigue.
            -Don Ernesto, su desempeño en esta empresa ha sido excelente. Un empleado ejemplar, meritorio por muchos años… Sin embargo, debo informarle que sus servicios cesarán a contar del día 31 de Agosto… Es decir hoy día… Ello se debe a razones de costo. La empresa prescindirá de todos aquellos empleados, cuyas rentas se hayan incrementado con los sucesivos I.P.C. de los últimos años.
            Ernesto Pérez, traga saliva, estira su cuello aprisionado por la odiosa corbata de todos los días y de su boca no sale ningún sonido. De pronto sus manos se aferran en el lado izquierdo de su pecho. La estocada fue limpia y casi sin dolor.

Ascensión Reyes (Comentario libro)-Chile/Mayo de 2013

GARCILAZO DE LA VEGA  Y
EL INCA GARCILAZO DE LA VEGA

Garcilaso de la Vega, nació en Toledo en 1501, hijo de familia noble. Un siglo después nació en América el Inca Garcilaso, pariente cercano del anterior, hijo del capitán Garcilaso de la Vega y la princesa inca Isabel Chimpu Ocllo.
      Garcilaso el español, tomó las armas y luchó por España en diferentes frentes hasta los 35 años, edad en que muere a consecuencias de un golpe en la cabeza.
Se casó con una dama española en 1525, doña Elena de Zúñiga, un año después conoció a la portuguesa Isabel Freyre, de quien se enamoró perdidamente y esta mujer tuvo gran influencia en su obra poética. Es la Elisa de sus versos.
      Garcilaso, es la encarnación del cortesano renacentista, el hombre integralmente atractivo que compatibilizó las armas con las letras. Dominó las lenguas madres (griego, latín, italiano y francés).
      Sus obras poéticas fueron publicadas a siete años de su muerte. En 1574, Francisco Sánchez, publicó la primera edición de las obras del Toledano, convirtiéndolo en clásico indiscutible. Posteriormente hubo muchas publicaciones, comentadas por hombres importantes dentro de las letras.
      A pesar de su notoriedad, la obra poética de Garcilaso, es reducida. Tres églogas, dos elegías, una epístola, cinco canciones, treinta y ocho sonetos y algunas composiciones breves tradicionales. Usando como inspiración lugares por donde vivió. Idealizando el ambiente pastoril y transformando la realidad en sucesos eternos. La dama portuguesa, muere antes que él, lo cual le inspira un sentimiento de melancólica esperanza.
      En la égloga primera, marca la unión más estrecha entre la forma y el sentimiento, los versos libres fluyen entre la belleza y el dolor. El soneto 25 también habla de la belleza femenina.
      La égloga II, en la primera parte, habla de los amores entre pastores y en la segunda del amor del duque de Alba por su esposa, detrás de personajes ficticios, desde donde invoca sentimientos tales como: la pasión, la libertad lograda por la lucha y las intrigas familiares, fundiendo lo pastoral y lo heroico.
      La égloga III fue posiblemente la última composición. Habla de ninfas, dentro de escenas mitológicas, junto al río Tajo. Hay autores que piensan de esta tercera creación como un camino para escapar de la realidad. Sus estados de ánimo van marcando su obra, desde el deleite artístico hasta los recuerdos doloridos de sus últimas obras.
      Temática: Su obra gira preferentemente en torno al amor, bajo dos circunstancias, el casamiento y la muerte de Isabel Freyre. Sentimiento afín a este, la amistad. Tiene influencia de Petrarca: Profunda melancolía, delicada ternura, sutil análisis de los estados afectivos. Hay algunos estudiosos que opinan que el toledano supero a Petrarca, pues Garcilaso infundió en su verso la emoción y un alma. Le da a la poesía europea una nueva sensibilidad. El poeta huye de la exageración, quiere objetividad, medida, equilibrio, serenidad frente al dolor, sumisión ante lo inevitable, expresión sobria e inmóvil.
      En las églogas, el amor, la  naturaleza como modelo de perfección, España, su ciudad Toledo y el Tajo,  constituyen el fondo de todas sus descripciones.
      Estilo: Su poesía se caracteriza por su musicalidad, elegancia, la suave cadencia de sus versos, la claridad, la selección de vocablos, lejos de toda afectación y retórica.
Usa más bien términos cortesanos. Isabel la Católica le aplaudió su buen gusto.
      En su obra no hay resonancias bélicas, a pesar de haber sido soldado. Su carácter es esencialmente laico, a diferencia de otros escritores de la época, Garcilaso nunca escribió versos relacionados con asuntos religiosos. La claridad de su poesía se contrapone a la de Luis de Góngora. En el siglo XIX, afecta al poeta Bécquer y a los modernos: Pedro Salinas, Rafael Alberti y José García Nieto.
     

      El Inca Garcilaso, hijo del capitán Garcilaso de la Vega emparentado con el poeta toledano, a los 21 años viajó a Madrid, a fin de reclamar tierras. La gestión no resultó, se dedicó a estudiar, aprendió latín, francés,  italiano y de enrolándose en el ejército de Felipe II. Es el primer traductor americano. Tradujo del latín al indio Los Diálogos del Amor, de León Hebreo, poeta del Renacimiento.
      Los Diálogos del Amor, popularizaron a Garcilaso en Europa. Vivió en Andalucía, allí recibía información de América, así conoce a Gonzalo Silvestre, quien participó en la conquista de Florida. Escribe La Florida, más conocida como la Florida del Inca, que habla sobre la conquista de esos territorios. (1604) que luego es traducida al francés, italiano, inglés, alemán y holandés, en los siglos  XVII y XVIII, se cuenta una veintena de ediciones, hecho inusual para un escritor americano.
      A fines del siglo XVI, comenzó a escribir su obra principal, en dos partes: Comentarios Reales, la historia de los Incas, y la segunda La Historia General del Perú, que trata de la conquista, de las guerras civiles y de cómo los españoles ocuparon esos territorios hasta la derrota de los incas liderados por Tupac Amaru (1576), 44 años después de la captura de Atahualpa.
      Los motivos que lo impulsaron a escribir esta versión de los hechos fue: política y ética. En 1560, el virrey Toledo, un tecnócrata enviado al Perú por la Corona, condena a muerte al último inca, Tupac Amaru, su primo por el lado materno. Pese a los consejos del Padre Las Casas, quien había aconsejado se reconociera  el territorio de los incas como un Estado autónomo. Sin embargo Toledo utilizó un razonamiento político, respecto a la propiedad y al sometimiento del pueblo incásico.
      A raíz de estos hechos, comienza en España un debate jurídico-moral. Toledo buscando una justificación histórica encuentra dos historiadores: Diego Fernández, el palestino y un historiador de moda, Francisco de Gómara.
      En Garcilaso, nace la necesidad de hacer comentarios de la realidad. Debe enterar a España, América y Europa, quienes son los incas y su grado de civilización. Al escritor no le quedó más arma que su pluma, para vencer la política bélica. De ahí que Comentarios Reales, es un intento de rectificar a los historiadores a sueldo, que casi habían convencido a Europa de una América: caníbal, idólatra, déspota y opresiva.
      Debido a esta misma actitud de defensa de la verdad, Garcilaso asume el nombre de Inca, recuperando un título de la tradición materna, junto a un nombre literario ilustre, por su padre.
      Como ocurrió con la Florida, nuevamente se producen muchas traducciones, en varios idiomas, influenciadas por Garcilaso, especialmente en una corriente de reforma y modernización.
Garcilazo habla de las comunidades agrarias, sobre el cultivo de la papa (alimento principal de algunos pueblos americanos), la aleación de metales, las grandes construcciones de puentes y rutas. Sin embargo, lo que más impactó a Europa, fue la organización colectivista de la sociedad indígena (un jefe por cada diez, cien o mil familias), la repartición de la tierra como propiedad colectiva, el control de la natalidad. Aspectos, muchos de ellos desconocidos en Europa. Garcilaso en cierta medida encarna la alteración de una mentalidad tradicional sobre la naturaleza, la política y el poder. Auspicia una influencia entre los pensadores de la época. Sobre todo lo relacionado con el control de la natalidad, encontrado solamente en los textos del género utópico.

RELACIÓN ENTRE AMBOS

-Uno de los puntos más importantes de esta relación fue el parentesco directo entre ambos escritores. Cada uno en épocas distintas.
-El Toledano, cantó al amor, a la amistad y en general a la relación que da origen a los sentimientos, con un lenguaje donde primó el buen gusto.
-El Inca, denunció mediante sus escritos la barbarie, acaecida en los territorios incásicos a los cuales pertenecía su madre.
-Ambos fueron brillantes, en facetas tan diferentes de la literatura, que marcaron hitos dentro de su especialidad.
-El Toledano, subjetivo e innovador. El Inca, objetivo y criterioso.
-Ambos amaron: El Toledano a su mujer Isabel y el Inca a sus raíces, aunque debió vivir en Europa, para denunciar a los historiadores a sueldo y dignificar a un pueblo cuya organización era superior a la europea.
-Ambos fueron soldados, pero ninguno ocupó sus experiencias bélicas, como inspiración para su obra.
-Dos ilustres escritores, cuyo talento aún sigue vigente en la literatura.
-Sus obras se encuentran traducidas desde hace mucho, en todos los idiomas.

Rolando Revagliatti-Buenos Aires, Argentina/Mayo de 2013

Daniel, la turquita y Victorio


          Daniel trabajaba en la misma empresa que Victorio. Y la turquita ocupaba un departamento de planta baja al lado del de Daniel. Daniel estudiaba periodismo y en la compañía agropecuaria era poco más que cadete. La turquita era una mujer ordinaria que convivía con un púber lamentable, su hijo; con su mamá, carcajeando exasperada y baldeando calzada con zapatos de hombre, negros los zapatos, bastante nuevos y sin cordones; y con su papá, sólo un jubilado. La turquita trabajaba en la vereda. Tenía una nutrida colección de clientes motorizados. Cobraba poco, conversaba con los vigilantes, festejaba alguna ocurrencia chancha. No usaba cartera y en invierno, más abrigada, se la advertía menos ridícula. Sacaba a Juancho por la cuadra, un galgo ruso, lo cual, claro está, desentonaba. En ocasiones, alguna amiga de su gremio se instalaba con ella. Daniel también se instalaba con ella cada tanto, unos minutitos.

          Victorio era el contador de la empresa. En la flor de la edad, naufragaba con su hombría pero no renunciaba (al menos en cierto nivel declamatorio). Así le salió en el comentario analítico del test al que fue sometido por Daniel: una de las materias de la carrera le requería algún entrenamiento psicológico. Había en la oficina quienes sospechaban que Victorio estaba enamorado de Daniel. Era notorio el cambio desfavorable de su humor cuando Daniel, por teléfono, parecía concertar una cita con una chica. Victorio se jactaba de no dormir más de cuatro horas diarias, de bañarse siempre con agua fría “para templarse”, de mantener a la viuda y a los críos de su hermano mayor, de haber obtenido tres títulos universitarios. Se vanagloriaba, además –Daniel registraba los latiguillos en su agenda-, de sus autodenominadas “extrema sensibilidad”, “fuerte temperamento” y así siguiendo. Victorio relataba anécdotas que denotaban encomiables virtudes. Dos ejemplos: dio cobijo y salame de Milán con pan negro y cerveza a un conscripto que le había solicitado unas monedas; donó gran parte de su fastuosa biblioteca a una escuela rural. Promocionaba rectitud, tacto, cordura, ecuanimidad, espíritu de sacrificio, sencillez, hidalguía. Y se embelesaba con el escepticismo y, en algunos aspectos, la falta de escrúpulos de Daniel.

          Después del test que Daniel le devolvió con el crudo y técnico informe, empezó Victorio a desbarajustarse. Tuvo abundantes gestos de maltrato para con Daniel (y de rebote para con otros empleados), se fatigaba y aturdía de golpe, apareció una mañana con impresionantes ojeras y eccema, retrasado, sin saludar, con desaliño. Explicó que había recibido en su domicilio un sobre con una fotocopia perfumada del test. Tres empleados habían recibido en sus domicilios, sin perfumar, otras fotocopias. El deterioro físico y psíquico de Victorio se fue agudizando, así como el malestar de Daniel. ¿Cómo combatir la infección?

          La turquita se avino a levantarse a Victorio a la salida de la oficina, retribuyendo a Daniel por gauchadas propias de buenos vecinos. Y logró desflorar a Victorio, según Victorio le confesó entre hipos y lágrimas de emoción y gratitud. Y él volvió a ser el triunfador de costumbre, el sabelotodo, el resolutivo. Pero sus embelesos con Daniel fueron más sintéticos. La turquita se convirtió en su remunerada proveedora de afecto de los domingos y los miércoles, se ven alguna película erótica o risueña o sentimental y toman helado o comen hamburguesas. Ahora Victorio menta a mujeres finas que va conociendo en recepciones de la embajada norteamericana o en el hall del Colón, y a otras damas inteligentes con las que alterna, da a entender que a todas enloquece, que es un regio partido, buscado, no hay duda, profesional, soltero, con vivienda, culto, acomodado...

Michou Pourtale-Buenos Aires, Argentina/Mayo de 2013

A esta tarde la huyo hacia mi monte
y me he huido de mí muy tempranito,
sabedora de locura y atropello,
golpetea temible el tamboril, aquí
entre arbolillos ahora me complazco.
¿Soledad, te derramas con un debussy
en preludio por el caudal de la hojarasca?
Seguro estarás al alba de lo incierto
cuando yo parta, esa insondable separación,
sé que no podré huir si presurosa
viene, la que me cercará con mirada fija.
Muy arriba sobre mi monte
un párpado cerrado se abre con un guiño
y al  instante llega ese pájaro fronterizo
que chifla, clama rendición, despeje.
Pájaro del arbusto más cercano,
si vinieras junto a mi corazón, huésped
si hundieras tu pico en mi misma boca
para juntos aspirar la voluta del aire
final. Ya que tu plumaje vuela y yo,
infeliz de mí no puedo, te ruego
sostenme ceñida a tu volar.
Volada me quiero en torrencial
fuga de pájaros fulminantes,
y  no este escarabajo torpe
que con penas pugna hacia lo intangible.
Mi bosquecillo es sólido, umbroso,
límpido su verdor de agua sacia
complaciente me adormece.

                                                 
                                                s/t. del libro “Damero para un cuerpo”

Marcos Polero-Miramar, Provincia de Buenos Aires, Argentina/Mayo de 2013

ACÁ, ALLÁ…

Caminaba lento, arrastrando los pies por los pasillos. Afuera hacía frio. Tenía que hacer tiempo y aprovechar la calefacción del museo
. Miraba distraídamente las pinturas pensando en otra cosa: En el próximo examen (farmacología, bastante difícil), en la familia (la de acá y la de allá), en el frio que entraba por las rendijas de la pieza y calaba los huesos, en los mocasines con plantillas de cartón sobre la media suela agujereada, en las hojas de diario debajo de la ropa.
De pronto se detuvo, como hipnotizado. Aquella tela parecía tener poderes magnéticos. Le resultaba imposible dejar de mirarla. Pinceladas amarillas y anaranjadas denotaban cierta iluminación en un ambiente más bien sombrío, de predominantes verdes oscuros.
—Waranqasach’a— dijo sin reconocer su propia voz.
Y en un momento estuvo del otro lado, rodeado de bosque. No podía ver claramente hacia la galería. Sombras difusas observaban pero sin reparar en él, las miradas lo atravesaban sin percibirlo.
Dio la espalda al enmarcado y apuntó hacia el horizonte. Allá, a lo lejos, una enorme mancha inmensa de oro con oleaje, como un mar. Se acercó, eran maizales.
—Chuxllu— dijo, sin entenderse.
Miró hacia aquí y hacia allá. Una choza de piedra, una mujer apaleando un mortero. Dos pequeños cuchichiando en la misma lengua que hablara su abuelo, descendiente directo de nobles incas, esmerado guardián de las tradiciones de su pueblo, empobrecido hasta la indigencia, sobreviviendo en las calles de La Paz.
Las antiguas historias que contaba el awkillu parecían revivir en las escenas que iba encontrando.
El viejo, luego de cada relato insistía:
—Escucha, escucha, esto es lo que ha pasado, debe sobrevivir al tiempo, tienes que repetirlo a tus hijos y ellos a sus hijos.
Algunas casas se esparcían desordenadas por el amplio valle,
—Wasi-yki-kuna— exclamó, como si hubiera hablado otra boca.
Al fondo se recortaba, majestuosa en el horizonte, una ciudad imperial.
— ¡Cuzco!— casi gritó, sin saber de dónde salió esa palabra. Caminó por un cementerio sagrado. Las guacas miraban al vacío con su unánime gesto acusador.
Anduvo entre las gentes, invisible a su pesar, dando grandes pasos, cruzando los bosques, los desiertos. Así llegó a la playa. Algunos barcos acababan de anclar. Hombres de piel blanca y cabellos rubios como los maizales,  transitaban la ladera calzados de peto y casco, en fila india y se sumergían verticales en la bruma densa que era la respiración de la selva montañosa.
Surcó el aire una flecha, dos, miles. Cayeron armaduras plateadas. Se oyeron explosiones de fuego. Saltaron  tripas, brazos; reventaron cráneos  salpicando  sesos.
Subió una hoja afilada, bajó cortante. Caían orejas, narices, pechos de mujer, cuerpos mutilados de niños. Una espada golpeó. Sonaron cañones.
Se abrió la tierra tragando millones de almas que quedaron encerradas para siempre en un infierno de roca viva; de roca plateada, de roca dorada. Y el polvo sofocante y el olor pestilente y los huesos. Y montañas de oro y plata, y montañas de cadáveres y calles empedradas con lingotes y calles regadas con manantiales de sangre y largas filas de empalados interrumpiendo el verde paisaje.
Hordas de bravos a lanza y boleadora saltando en pedazos al son de las explosiones. Hambre, sed, muerte, olvido, destierro, derrota, esclavitud…, desprecio, desprecio, desprecio.
Selva destrozada, animales muertos, muebles lujosos, atuendos de pieles. Jaulas ridículas llenas de seres salvajes, jaulas rodeadas de seres salvajes.
Y el recuerdo: La niñez miserable en Potosí, la casucha de madera y paja. La felicidad con muy poco (una pata seca de gallina, una pelota de trapos viejos envueltos en una media, correrías por las calles polvorientas). Los atardeceres, las historias del awilu describiendo una época grandiosa de paz y abundancia, de antes que llegaran.
La mudanza a La Paz donde mamá había conseguido colocarse como cocinera en una casa lujosa, donde awilu podía vender vasijas y cacharros  de su propia fabricación.
La adolescencia, el amor. Victoria Quispe, el juramento de nunca separarse. El abrazo en la dársena del micro con destino a Buenos Aires.
Y aquellos últimos años, el trabajo de sábados, domingos y feriados como lavaplatos en la confitería del Paddock del Hipódromo Argentino; la facultad de medicina, la comida escasa. La piecita de la pensión compartida con dos compatriotas y un peruano, donde se cocinaban en verano y se congelaban en invierno. Y las promesas del título y el dinero y la casa para traer a los suyos…
El agente de vigilancia encuentra un chico desmayado, mira su atuendo y con un poco de asco trata de sentarlo.
Usa el Handy: —Jefe, acá, en la sala de pinturas se desmayó un tipo, un negrito, parece de la villa, habrá venido a robar. Seguro que está drogado.

Palabras en Quechua:
Awkillu y awilu: Abuelo
Chuxllu: Mazorcas de maíz (choclos)
Wacas: Monumentos fúnebres
Wasi-yky-kuna: Sus casas
Waranqasach’a: Mis árboles 

Raúl Pignolino-Mayo de 2013

BOREAL

Perfiles de otra edad
apaciguan los ojos

En el aire del mundo
navegan los recuerdos

La vida
una comarca
donde moran los otros
donde el miedo responde
la señal convenida

Entonces queda el hombre
mudo de soledad
amaneciendo


Marcelo Perroni-San José de Mayo, Uruguay/Mayo de 2013

EL OCASO DE DON LUIS

El viento empujaba dos hojas secas y él las seguía con la mirada hasta que se perdían por la pendiente. La ancianidad de Don Luis delataba más que el paso del tiempo los achaques que éste suele traer consigo. Lo acechaba un fuerte lumbago y unas profundas puntadas que eran como rayos golpeando su pecho. A veces respiraba con dificultad; en ocasiones le costaba pararse; había días que ni siquiera tenía fuerza para levantarse de la cama. El padecimiento era su vida; y la muerte su espera. Muy a menudo experimentaba la sensación de ahogarse, y cuando el pecho se le cerraba, decidía entornar los ojos y erguir la cabeza, como si tales acciones mitigaran su padecimiento. Quizás le ayudaba, como también inhalar y exhalar con cierta improvisada disciplina, la cual le permitía renovar el aire de sus pulmones. Desde su jubilación, más aún luego de que su esposa muriera, se sentaba en el umbral de la puerta, apoyando su viejo bastón de madera a un lado de la silla. Así contemplaba casi inerte la muerte del día. No había renacimiento en cada respiración, sino que contemplaba resignado un mundo que hace mucho (el sentía) le había dado la espalda.  Algunas veces dejaba su cuerpo para ir tras algunos recuerdos, sus recuerdos.  El deseo, la juventud, los anhelos, todo se conjugaba en pretérito para Don Luis. Durante gran parte de su vida repitió que los años pasaban cada vez más rápido. Pero hubo un momento en que su tiempo se detuvo y el calendario comenzó a regirse por el hastío y la resignación. Era la recta final en que la marea esperaba instrucciones de la luna.                                                                                                                                   
A las seis y  media de la tarde solía levantarse de la silla con dificultad; apoyaba su mano derecha en el bastón y con la izquierda tomaba el mate y la caldera. Luego recorría con gran parsimonia el largo pasillo en dirección a su apartamento, para desaparecer de nuevo en el sueño que se prolongaba hasta el día siguiente. Años, meses, días, y minutos eran para él semejante a palabras para quien olvidó su lengua.    
Aquel día se mantuvo frente a su acotado espacio de observación, una angosta calle de piedra que permanecía desierta, que al igual que su principal espectador, se alimentaba de recuerdos. Sólo algún sorpresivo visitante caminándola, tal vez escapándose del vértigo impersonal de las avenidas céntricas. Los relojes marcaron las siete y media de la tarde cuando el panadero del barrio profirió: “Buenas tardes Don Luis”. La respuesta del anciano a este saludo fue la misma que le brindaba a cualquiera. Inclinó la cabeza en símbolo de asentimiento y promesa de seguirle la pista hasta que se perdiera de su campo visual, ya sea por un giro en la esquina o porque pasó a la cuadra siguiente.                                                                                                                                    
 Otra vez el dolor golpeó su espalda y presionó los pulmones. Por un momento apagó su registro del universo, implorando que el martirio terminase. Cuando menos lo esperaba, una leve brisa acarició su rostro y jugó con sus plateados cabellos. Esta brisa le devolvió poco a poco el aliento, no así la sonrisa.                                                      
Me preguntó si Don Luis amó y fue amado. Si sintió compasión por los seres humanos. “¿Quién fue Don Luis? “Es la interrogación que él mismo se planteó aquella tardecita estrellada, cuando una pelota rozó su pie. El anciano levantó la vista y se encontró con la figura de un niño que estaba parado a pocos metros de su sagrado sitial. El pequeño experimentaba una disyuntiva: dudaba entre ir buscar lo que se le había escapado o aguardar que Don Luis se lo devolviese. Ambos frente a frente, inexpresivos, iniciaron una silenciosa batalla. Para quien peinaba canas, el pequeño manchaba con gotas amargas de nostalgia el blanco paño de su atardecer. Alba y ocaso, dos colores opuestos en la paleta, pero complementarios en una pintura.
Infancia desafiante y altanera –le dijo. 
Detrás de los cinco años, los pantalones rotos y la camisa sucia, había un niño que no entendía ni quería entender. Él sólo pretendía seguir jugando.  Don Luis hizo rodar la pelota con su bastón en dirección a donde estaba el pequeño, la cual se detuvo en los destartalados zapatos de goma de su dueño.
– Cuando usted era niño, ¿jugaba al fútbol? Preguntó el chico.                                                          Sus mejillas se contrajeron como arrepintiéndose en el acto de haber hablado.
El anciano no respondió, ya que uno de los ataques sobrevino. Pero sí pudo regalarle al niño uno de los últimos gestos de amor que tendría para dar; fueron eternos segundos en que ambos sonrieron. Enseguida los dos marcharon en silencio. Uno a seguir jugando, el otro, de alguna manera, también.                                                                                       
Don Luis utilizó la silueta del niño para colorear aquella etapa de su existencia, con intención de viajar hacia la más hermosa ingenuidad. ¿Gotas amargas de tristeza? Sí, gotas envenenando su tranquilidad, gotas que se evaporaban al tocar el recóndito lugar en donde ardían los recuerdos. Gotas que sin querer lo atormentaban y daban cuerpo a su recordación. Era un lluvioso amanecer en casa de su madrina Carmen, donde Don Luis había sido Luisito, un niño que contemplaba petrificado el cántico de la lluvia frente a una ventana. Como por impulso, salió corriendo en dirección al patio para recoger los juguetes que había dejado tirados la tarde anterior: un trompo gastado, un trencito hecho con latas y la vieja pelota de trapo, regalos de su tío Amilcar. Los tomó y no le importó mojarse, pues solían decirle que la lluvia es agua bendita que El Altísimo derrama desde el cielo. Agua que purifica todo cuanto existe. “¿Sería aquello sentirse vivo?” Se preguntaba una y otra vez en medio de las imágenes suaves y confusas.  Despertó y respiró profundo, y un ligero gesto de dolor se dibujó en su rostro.                                                                                                                                
Las arrugas de su cara se agudizaron mientras intentaba enderezarse con dificultad. Tomó con resolución el bastón y apoyó la otra mano en la pared. La noche llegaría muy pronto y esto era lo único que él deseaba. Intentó incorporarse, pero un escalofrío lo dejó inmóvil. El último suspiro del día pareció escaparse con más rapidez que lo habitual, la oscuridad lo había reemplazado en miserables segundos. Ya no había brisa, ni sonido, ni caricias. El dolor desaparecía por completo. Nadie oyó el eco sordo del bastón que al caer golpeó el asfalto. Luego de dejarse llevar por el último ocaso, Don Luis no necesitó luz para llegar a su cuarto.