FRIO EN COLCHONES
En la noche de la ciudad de la cual soy oriunda
hace frio en colchones
sobre veredas húmedas
lágrima que no cesa
ruedas de la fortuna
sobre asfaltos brillando negro
giran al compás del bufón que ríe.
En la noche de la ciudad de la cual soy oriunda
hay hambre por lo mal parido
ventanas hacia las sombras escuchan
árboles que mecen palabras no leídas
ojos miran sin mirada
a través de vidrios empañados
En la noche de la ciudad de la cual soy oriunda
nubarrones en la callada voz del cielo
estrangulan mi útero
muerte
parirá la noche en el regazo del día.
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