martes, 20 de marzo de 2018

Miriam Gladys Efler/Marzo de 2018


EL ÚLTIMO TAPIZ

Quizás fue demasiado polvo,
secando la hondonada de la tierra,
o tal vez tanto viento golpeando a las montañas,
el otoño sacude los últimos vestigios del verano,
despidiendo a las madrugadas sin asombro,
por la marea del insomnio
que la marcó año tras año,
quebrándola,  hasta no poder más.
Resignada desde su lecho observa su telar,
y un llanto se le atora como una espina en la garganta,
comprendiendo que ya es inútil aferrarse 
y se despide llena de amor y sencillez,
apretando la lana entre sus manos,
que penetra en su carne hasta el cartílago,
mientras que con su uña como una ajuga,
va tejiendo dentro de ella el último tapiz.

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