Raúl Barrozo-Argentina/Abril de 2017

  Funicular

       Ya de entrada cuando el ómnibus dio vuelta en la primera esquina rumbo a la Terminal de Tilcara el Negro le había echado el ojo al boliche- restaurante. 

El "Chancho a cuerda" se llamaba, y su especialidad, puchero norteño, atendido por su dueño, Cacho, el boliviano. Cuando pasaron con los bolsos se quedó

un ratito frente al cartel escrito con tiza sobre el pizarrón gastado. Fue allí que salió el propietario  y mientras se restregaba las manos en el delantal, alguna 

vez blanco, le dijo picarón - tómese su tiempo hermano pero no se lo pierda, está para chuparse los dedos-.

      Esa noche no descansó muy bien. Era como que le faltaba el aire. -Pasa que en estas alturas hay mucha gente que no se siente bien porque le falta 

el oxigeno, no está acostumbrada- le había dicho el encargado del Hostal donde se hospedaba junto a su compañera y su joven hijo.

      Ya entrado el día, luego de un desayuno reparador en el quincho y una pequeña vuelta por el pueblo, decidieron ir hacia la Garganta del Diablo, 

"imponente caída de agua del Río Huasamayo, afluente del Río Grande de Jujuy", decían los folletos pomposamente.  En la oficina de Turismo le habían 

asegurado que el camino estaba perfectamente indicado con letreros que también ofrecían el tiempo estimado de llegada. Esos tiempos están calculados 

para suizos con una salud cardiovascular envidiable, pensó. Y sí … Victoria es suiza, y su hijo Mateo francés, tiene 22 años y a esa edad todos son 

como los suizos para subir montañas. -Yo tambien subi al Champaqui que tanto, en Córdoba, pero eso fue en los sesenta-, se acordó. 

         Pero ahora estaba en Tilcara, no podía quedar mal parado.. Y fue allí entonces que dijo con un tono firme y no exento de valentía - voy a subir, cueste l

o que cueste..Y con esa misma euforia transitoria se largó, caminó apenas 200 metros, no pudo mucho más,  porque de a poco fue descubriendo que esos 

tiempos de los carteles y los folletos se multiplicaban por dos o hasta por tres. Cuando indicaban que faltaba una hora para llegar a equis lugar el tardaba dos.

La cuestión es que no se podía olvidar de ese cartel del boliviano en el centro del pueblo que decía : HOY PUCHERO. Son esos carteles irresistibles, se te 

pegan a las retinas y si le sumás un poco de imaginación te acordás de todos los pucheros de tu vida, hasta los que te hacía la abuela. O los de Buenos Aires

 como los del Globo en el centro de la gran urbe, o los del Mercado de San Telmo, ese sí que tenía un cartel emblemático : PUCHERO. De Falda, de Gallina 

 de Codillo de cerdo. Un dechado de variedad gastronómica.

       O sea que se sentó en una piedra bien grande mientras su compañera volvía unos metros. 

      -Aquí falta un funicular…-le dijo jodon. 

      -Si querés quedate Negro, yo voy con el nene y después volvemos-.  

          Y sí, se quedó ahí mientras ellos se alejaban cerro arriba en busca de no sabe qué aventura extraordinaria. Cuándo desaparecieron ya de su vista las 

siluetas de madre e hijo, se volvió para el pueblo, silbando bajito y cuesta abajo. A los 10 minutos estaba en el centro de Tilcara, parado frente al cartel del 

Restaurante.Ya no lo pudo resistir. Una mugre el boliche pero las mesas de madera, los mantelitos de cuadros rojos y blancos y el olorcito del puchero en l

a cocina sumado a la jarra de  vino patero que le puso de entrada el boliviano en la mesa, -si quiere le traigo una gaseosa, pero acá el puchero se toma con 

tinto-, le dijo, y lo convenció en el acto.

      Cuando la mujer apareció con la bandeja humeante del puchero norteño que a fin de cuentas resultó ser carne de llama con abundantes verduras y 

papines andinos y se lo depositó en la mesa, se convenció una vez más de todo lo hermoso que es su país. Aun en las alturas.