La
hamaca se bambolea
en el
jardín cubierto de ponderaciones acabadas.
Las
risas de los veintitrés primos ya son un eco,
ya son
preguntas,
ya nada
es genético.
En la
elongación de la osadía la casa pierde la forma tierna,
pendular,
de los
tiempos felices.
Son
subterráneos los caminos otrora prominentes,
con
argamasa que ahora sostiene materia oscura.
En la
granulosa mesa familiar de la cocina desprovista,
un café
con leche espera el abandono.
Polvorosa
sombrita sobre los muebles
con
paredes que no son de una sola forma
ya
cubiertas con la fetidez del musgo imperioso.
Cómo
decir del alborozo recuerdo de gritos virginales
y la
inactual ternura absorbiendo el centro del sistema,
cruzando
la niebla del recuerdo,
ante
los tres pinos secos,
germinados
de tierra negra y materia turbia.
Me
acurruco.
Siendo
la minúscula célula asombrada y muda,
recorro
la casa de la gran familia diseminada
que
trató de crecer humanos en una totalidad que no habla,
que
sólo gesticula el desmonte.
Creo
sentir el soplidito de una brisa suave
que
bambolea la hamaca
como
esperanza mudable,
soberana.
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