sábado, 20 de febrero de 2021

Mario Melendi/Febrero de 2021


                                                     UN  GUAPO

                                                                                                             Juan   C.                                                                                                                                                                                                                            

                          1947. Barrio de Mataderos.  

 

                        Caminaba despacio.  Con los pasos medidos.  Con el ce                                 

                        rebro puesto en sus piernas...

                        Lengue, funyi,  y una  mano  metida en el bolsillo de un

                        pantalón negro con rayas grises.

                        La otra mano,  subía  de vez  en cuando  el cigarrillo  a

                        la boca.

                        Se detuvo en la esquina de Tonelero y Oliden a esperar

                        el 55…

                        Apoyó de plano, el taco de su zapato derecho, contra la

                        pared  descascarada.  Levantó  la vista para requisar la

                        noche cerrada por la niebla...

                        Vió acercarse el colectivo…Venía lento, sin apuro a esa

                        hora de la madrugada del domingo de Junio.

                        Apuró el pucho cortito y lo disparó de sus dedos como

                        balazo.  Chasqueó  la  lengua contrariado,  confirmó el

                        ala del sombrero con la palma de la mano, y  perforó la

                        bruma con el brazo extendido en medio de la calle.

                        El colectivo aminoró  la marcha y puso la puerta frente

                        a la estampa oscura que se abotonaba el saco.

                        Subió despacio, con  excesiva  lentitud, haciendo  sentir

                        el peso de su cuerpo  sobre el estribo, para que todos tu

                        vieran la certeza que estaba subiendo un guapo.

                        Sacó de veinte.  El colectivo  arrancó,  perdió la estabili

                       dad, manoteó el pasamanos y llegó a la mitad del pasillo

                       donde dos pibas comentaban un bailongo.  Se detuvo de

                       trás de ellas y al  acercarse, sintió un suave perfume aco

                       jedor, y el cabello de una le hizo cosquillas en la nariz. 

                       Les dijo algo que ni ellas ni nadie lograron entender. Las

                       miró enteras antes de mandarse al único asiento vacío, y  

                       sin quitarles la vista les comenzó a cantar “Milonguita”

                       en un tono audible, para que todo el  pasaje supiera que  

                       el que cantaba era un guapo…

                       ¡Era guapo el hombre, qué joder!

                       Al rato nomás, a las nueve o diez cuadras, aburrido por                                                    

                       la monotonía del viaje, se cansó de cantar,… su boca se                              

                       cerró, y luego la fue abriendo lentamente. Su maxilar in                                                                                                     

                       ferior cayó vencido, apoyó la cabeza  contra el vidrio de                                                                     

                       la ventanilla, … y se durmió como un angelito.

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