El invierno, el invierno
El viento frío cruje en las ventanas
y la nostalgia se filtra por las celosías
Cada sombra es un gesto de cansancio
Cada sombra proyecta su zozobra
Debajo de los pisos,
el ritual del roedor:
rasguños de madera,
espinas de papel,
olvido
Las cosas repiten pálidas formas frente al espejo
Los libros custodian la soledad
Un piano suena a lo lejos
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