Hace apenas unos días, el 14 de febrero, la talentosa poeta Ana María Díaz Velo se ha ido de este plano pero siempre estará presente entre nosotros porque ha dejado sus poemas plasmados en libros, revistas y por supuesto en nuestras mentes y corazones.
En homenaje a ella, de su libro "Feriado de lluvia"
Poema sin título
De la lujuria de la vida
Nada se lleva
Sin embargo, atraca en el muelle de su propia soledad.
En la barca que sin navegar se desmorona
Con toda la verdad ignorada
Esta mano
esta mano que siento al despertarla/
esa mano que sueño al escucharla/
esa mano que nunca dio ya amor/
es la mano que muere en mi corazón/
esa mano que levanta preguntas cotidianas/
que vive contando horas del alma/
que vive durmiendo/
con piel de frazadas/
que vive tocando notas equivocadas/
esa mano la mía que sin perfección transita/
el loco mundo de mis dedos/
moviéndose sin una caricia/
esa mano que escucha/
y que obedece ese gesto cerrado de los que no comprenden/ es la voz que sin gritos/
se queda esperando/
una mano hoy me vive/
y la otra se muere sin haberte encontrado/
EL ÁRBOL CAÍDO
La voz sonaba agitada. Le costaba hilvanar una oración completa sin tomar aire. Pero lo había ido a visitar al geriátrico el nieto Esteban, un simpático quinceañero, y el abuelo no quería perderse la oportunidad de contarle una historia que se parecía a su vida, y entendía que era la mejor herencia que podía dejarle.
Acercáte Esteban, te relataré una anécdota de cuando tenía tu edad…
“Allá en el campo donde vivía con mis padres y hermanos, había un árbol que nació antes que yo y que dicen vive muchos años, aunque por su creciente diámetro de su tronco y lenta inclinación pareciera que en cualquier momento se fuera a caer. Los entendidos decían que era una tipa. Nosotros lo apodábamos “el viejo”. Trepábamos por sus ramas, armábamos precarias casitas entre su follaje, pero por lo que más lo queríamos era por que cada mañana cuando salíamos de casa estaba allí, majestuoso, como saludándonos con su ángulo oblicuo que semejaba una leve reverencia.
Éramos amigos de su silencio acogedor. Reunidos a su pie contábamos historias, leíamos libros, besábamos amores, pintábamos cuadros, gozábamos del fresco en verano y disfrutábamos de sus violentos movimientos en las tormentas.
Te podría contar de mis estudios, trabajos, picardías de la juventud, paseos a caballo por el monte, los juegos en el tanque australiano, en fin, todo lo que le pasa a un hombre en 80 años, pero entre las muchas cosas que se pierden de la memoria, preferí hablarte de algo que cuando lo veas, te recuerde a mí, el viejo abuelo, que seguramente en poco tiempo estará bajo tierra, quizás al pie del otro “viejo”, conversando con sus raíces profundas y bebiendo el agua de las lluvias que le dan vida….Me cansé, por favor alcanzáme la mascarilla del oxígeno que está junto a la cama….
Esteban le puso la mascarilla al abuelo y vió que se dormía. Un descanso extraño, el pecho no se movía rítmicamente, las manos demasiado tiesas y frías. En ese momento pasó la enfermera, pegó un grito y dijo: -Este hombre está muerto.
Esteban, dolido pero fuerte, le respondió: - Puede que sí, que el árbol se haya caído. La simbiosis entre el abuelo y el “viejo” era muy fuerte.
