Pájaros inquietos
Manos que tiemblan como pájaros inquietos
ávidos de horizontes
posados sobre un arco iris de madera.
Alas surcadas por canales nudosos
que llevan hasta la recóndita profundidad
de la carne.
Manos que aprisionan los colores y latidos
inundados por la luz de una luciérnaga fugitiva.
Manos que desean volar lejos
y sólo se abren en abanicos de pétalos ajados.
Esas manos impertinentes, vagabundas sin caminos
absorbentes de lágrimas y alegrías silenciosas
que palpitan, sollozan y ríen
reflejándose en espejos de lagos estremecidos
por un viento de poemas.
Manos donde la vida está hecha ojos,
líneas y formas con perfiles sin imágenes
puentes por los que se penetra
a un universo creado por resplandores
de sombras transparentes.
Esas manos, pájaros encadenados
apoyados en un bastón sobre el ojo del mundo.
Las del misterio, los sueños, la muerte.
Las manos de Borges.
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