LOS CONVOCADOS POR B0RGES
Se abrió la noche en la Tierra que siempre busca el horizonte
y desde el margen de un libro
Borges muestra las esquinas del olvido
Donde esquivas formas entre opacas luces
Se van conformando
Rostros altivos mirada artera
la cicatriz medialuna
Dibujada en el rostro y el pucho en la comisura
Brillan cuchillos en ojos achinados y no tan oscuros
Son los del tango y las esquinas agoreras
que desde la porfía insolente se adueñaron
para marcar una identidad de pampa y asfalto
donde aún se huele a jazmín y a madreselva
Y están rescatándose convocándose negros
acariciando sus facones sin uso
afilados sin cansancio en ese lugar desaparecido de la escena.
Desde vísceras de antaño surge el deseo de la daga
hendir
horadar
a la carne blanca engendrada en iras
fulguran huesos olvidados
y desde tumbas de otras tierras
claman amarrados a ese odio
nunca fueron del acá dulce mirada de agua
abierta a los desertados de la vida
El Hombre lento acaricia el filo apretado a su cuerpo
Respira a la hembra que lo parió y lo amó
acosada por noche
que se envuelve en sí misma como reptil del principio
Ruido de cuchillos agitando brillos
El Sur regresando a la esquina agorera
los malevos de antaño quieren sangre enlodando manos
Desde el margen de un libro Borges con gesto antepasado
Sonríe.
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