JEAN PIERRE
El pequeño
Jean Pierre, caminó cuatro cuadras. En la mochila llevaba la cena para
los abuelos. No llegó... un tiro por la espalda le destruyó una vida plagada de
sueños, esperanzas, amores , vivencias . Esa noche de Noviembre de 2015, al
irse le había preguntado a su madre : " mami , tengo doce años¿ sabés que
me gustaría ser de grande ?" . Simonette, estaba muy apurada preparando la
comida para los hermanos del Liceo y no tuvo tiempo de escucharlo. Solo le dijo
" Jean en la cena hablamos, no te enojes".
París
irradiaba vida, luz, alegría.
Estaba
visitada por muchos turistas.
Cada uno de
ellos, buscaban el misterio de la Ciudad Luz.
Un oficial descubrió
a Jean Pierre muerto en la calle, por una bala que le había
atravesado la mochila y su cuerpo.
Le pareció
mejor darlo vuelta y ponerlo de espalda al piso. Había comida manchada
con sangre. Puso su oído derecho en los labios del muchachito. La
mano derecha la apoyo en el cuello. Nada registraba indicios de vida. Había
llegado tarde.
Se sentó al
lado , lo tomó de las manos y miro al cielo, sin respuestas. A su lado
caminaban multitudes de personas cantando La Marsellesa y las
ambulancias sonaban llendo a distintos destinos.
Se levantó ,
lo tomó en brazos y caminó sin destino ni rumbo.
París
toda, sufría , padecía y lloraba por la más siniestra trampa.
París se
apagó. La angustia, la desesperación, inundó sus calles. ¡ La guerra !
había comenzado, en una noche de un día de Noviembre de 2015.
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