Mi tiempo
Se asoma la soledad,
a la buhardilla umbría de mi vida
mi tiempo es otoño,
en este piélago anochecido
de versos ausentes, de manos vacías.
Este tiempo mío es ese silencio
en el que se marchan las horas de prisa
buscando poemas… y vuelven vacías
con la piel ajada, con la piel herida.
¿Dónde me detengo?
a saciar mi sed?... si mi rio es seco,
mi cuenco vacío, el mar es lejano
y tu, tu ya te has ido…
¿Dónde puedo ir a buscar heridos
los pájaros ciegos, dejarlos en sus nidos
y envolver mis versos en cada camino?
Mi tiempo es un mustio latido que pasa
dejando destellos de coral y nácar,
dejando murmullos en puertas cerradas
velando en las noches, de azules ensueños,
es ése mi tiempo… mi tiempo, no es nada.
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